NUESTRO FIN

Hablando de coacciones al fin, la mujer que no llora a arribado al puerto de la soledad extrema. Ya no hay rencor, ya no hay lagrimas de fresas. Aqui ya no se vende nada, el negocio avisara a su proxima oferta.

GRACIAS!

La realidad es que es mucho mas fácil escribir cosas tristes que hermosas, y hoy pude encontrar la razón: el dolor es algo con lo que cualquiera se puede sentir identificado, pero la felicidad no. Hoy vida solo te puedo decir una cosa: GRACIAS!, gracias por dejarme seguir viva, gracias por el mundo en el que vivo, gracias por poder conocer los colores, gracias por mi voz, por poder gritar lo que quiero, cuando quiero, sin represión. Gracias por darme paz, por tener una boca, dos manos, y dos piernas que me dejan avanzar. Gracias por dejarme oír las cosas que me hacen bien. Gracias por darme hermanos, y por poder amarlos para que me acompañen hasta el final. Gracias por darme unos padres excelentes, que me dieron el ejemplo y el pan. Gracias por darme una familia grande, con tíos, primos y abuelos que luchan por quedarse unidos sin importar que pase. Gracias por poder saber quien soy, a donde voy y con quienes estoy. Gracias por los amigos, que son mi segunda familia, por quererlos y porque siguen acá. Gracias por poder sentirme orgullosa de lo que soy. Gracias por la sabiduría, por poder viajar, por poder aprender. Gracias por la fantasia, por la imaginación, por poder volar con los pies. Gracias por poder leer, por poder crear, por poder amar. Gracias por dejarme crecer, porque haya un mañana y un después. Gracias por la posibilidad de poder equivocarme, y cambiar las cosas para que ello no implique un final. Gracias por dejarme ser útil y poder ayudar a los demás. Gracias por Argentina, por Buenos Aires, por mi hogar. GRACIAS VIDA, POR ESTA FELICIDAD!

Sin abrazos, por favor

Aparece entonces el dejo de la friccion, tu climax y nuestros vuelos convertidos en traicion. Tu flacidez repite una y otra vez que no volveremos a despegar, todo lo que nos acababamos de dar habia sido tan solo un puro instinto animal. Tal vez, en otros brazos, volverias a probar. Tal vez, en otros brazos, abrazarias solo por gusto al amar.

 En mis brazos huiras, diras que es demasiado tarde, tarde para ti, y tarde para mi. Nunca habra un nosotros, un tu y yo en una misma oracion, sera que nos hemos dado demasiado y se ha pasado la hora de cuestionar la verdad, sera que nos hemos dado cuenta de que es demasiado tarde para volver a comenzar. 

El rostro de mi madre, taciturno, insulso, aparecera en tu conciencia una vez mas, las noches en vela donde cuestionamos al mundo, hara que te retractes de lo que siempre pasara, y la voz impura de nuestra torpe quimica sexual, que cabalga descontrolada huyendo de cualquier prototipo moral, volvera a hablar. No le importaran tus remordimientos, no le importaran mis lagrimas, no le hara asco a nada y volveremos a tropezar. 

Me diras un hasta luego, yo me quedare tendida en la cama, sin musitar, mientras lentamente las cenizas de mi cigarro encendido se convierten en polvo, polvo que luego se disolvera. No me lavare las manos, no cerrare la puerta en cuanto te vayas, me quedare dormida sin pensar. Tal vez recueste mi cabeza donde segundos antes habia estado la tuya, solo para reemplazar tu cuerpo con tu olor. Me convencere de que fue real, de que alguna vez estuviste aca, como si con tu aroma me alcanzara para verificar lo que ya no esta, ya que por supuesto no dejaras ninguna marca mas. Ni siquiera el roce de tus labios en los mios como sello final. No, esa es tu forma de decir que todo volvio a la normalidad.

Al otro dia reire, me acordare de la noche anterior, y reprimire todo lo que parezca anormal. Repitire en palabras lo que sucedió, me preguntaran si eres mi pareja, siempre dire que no. Dire que no me haces danio, que es solo un juego que hacemos entre los dos. Que somos amigos, pero que jamas lo sucedido suponeria una traicion. 

A los pocos dias pasaras por mi puerta, te dejare pasar. Actuaras como si nada, pero no me tocaras. Ni un abrazo, ni una caricia, nada te nacera. Que tipo de ironia cruel nos ha hecho el mundo, que de tanto sabernos no nos ha dado la oportunidad de amar.